viernes, 2 de enero de 2015
Gladys Cepeda
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CREPUSCULARIO
EN LA SANGRE DE LA LUNA
Danzad
en las catacumbas
gritaban
en sus lobunos rostros
deshacian
un lento transcurrir
de
la hora mortuoria
brillantemente dibujada
incluida
en su insensible
destreza
una
hermosa doncella
lleva
la piel tatuada
con
la transparencia de una luna marcada a fuego
noche
de los rios
noche
en los desiertos
las
bocas besan la sed
con
un roze de alas quietas
el
vino de la nocturnidad
mas
larga beberemos
brindis
desvastados
entre
las cruces que hurgan
un
corazon del viejo señor
de
las tinieblas
los
cuerpos yacen
frente
al aroma de los inciensos
gestando
una brutalidad
crepusculo
hechado
en
carnes
arcano
!detened
la danza!
Los
espectros auscultan la antigua melodia
profesia
milenaria
¿Donde
estaremos en la perpetuidad
del
hechizo?
¿Donde
prolongar la agonia
de
un amanecer
que
estalla entre los dedos?
Los
cuerpos
sudaron
tierra
cuando
las alondras
deglutian
a
los cuervos
entre
las criptas
los
suisurros del viento
acuna
al glorioso
despertar
y
las cenizas esculpen
el
principio hacia la eternidad
Joe Rage Rabid Escobar
UN
HAMBRE QUE HORRORIZA
un mundo se eleva más allá de la segregación
pero mezclada con chivos expiatorios y la
desviación
carteles de propaganda y terror sin fin
promesas
rotas de errores remendandos
las manos temblorosas de un hombre de
trabajo
como un ala recortada de pájaro de un aviario
corporativo demasiados gusanos para luchar demasiado caliente para
el vuelo otra de las víctimas de la esclavitud glorificado
pero
un estruendo creciente grita desde dentro
los apetitos de los
truenos de terror
como todos la garra para algo que temer
una
necesidad horrible para un horror para escuchar
maquinaria
gritando desgarros tierras desoladas
países destrozados atacados
salvajemente bajo comandos
bosque atacado salvajemente en arenas
ennegrecidos
indivisa que Cower estan encadenados hasta que lo
representamos
El Doctor CLOCK
Despertar
Una pisada que cicatriza el universo
Ahí los olfatos estrangula la oscuridad
Mientras navegas las ruinas de las mentes
Moví el
tiempo
La genila ese
singrocio
Cortocircuita mi cerebro
Y
grita el silencio
Aplasta
Me estira
Introduce alambre gelatinosos
Me infla
Lo ceca
Me desforma en su forma
Hasta estallar el ocaso de las brujas
Entonces entendí
No podré despertar sobre la formica
Sobre el mismo lado de mi
rostrLa biblioteca de los libros vivos por el Doctor CLOCK
You've come to the library of Cyclops, where you keep every book of monsters, vampires, follies, murderers, and other beings find yourself known in the literary geniuses of terror, mystery and suspense,? pensate that you have read it? join me ... lol
Detrás de esta puerta secreta, se encuentra unas escaleras, y debajo esta la biblioteca de los libros vivos, nadie se atrevió a bajar es un lugar lleno de temor solo yo puedo bajar, ahí hay libros que se han olvidados por el transcurso de los años, solo se los menciona por simple comentarios, pero nunca mas sean vuelto a leer, eso genero que sus personajes cobren vida y conversan entre si allá abajo.
Escuchas eso son gruñidos hoy serán los primeros en acompañarme, tomen una antorcha, bajemos, esta oscuro y húmedo jajaja miren ahí esta saliendo un libro que esta a punto de leerles…
Behind the secret door is a staircase, and below this the library of living books, no one dared to go down is a fearful place I can only go down, there are books that have been forgotten over the course of the years , mentions only the simple quote, but never more have been reading, that genre that his characters come to life and talk to each other down there.
Hear that are grunts today will be the first to join me, take a torch, go down this dark and damp this out there lol look at a book that is about to read
La Esperanza
(cuento completo)
Villiers de L´Isle Adam
Al
atardecer, el venerable Pedro Argüés, sexto prior de los dominicos
de Segovia, tercer Gran Inquisidor de España, seguido de un fraile
redentor (encargado del tormento) y precedido por dos familiares1
del Santo Oficio provistos de linternas, descendió a un calabozo. La
cerradura de una puerta maciza chirrió; el Inquisidor penetró en un
hueco mefítico, donde un triste destello del día, cayendo desde lo
alto, dejaba percibir, entre dos argollas fijadas en los muros, un
caballete ensangrentado, una hornilla, un cántaro. Sobre un lecho de
paja sujeto por grillos, con una argolla de hierro en el pescuezo,
estaba sentado, hosco, un hombre andrajoso, de edad indescifrable.
Este prisionero era el rabí
Abarbanel, judío aragonés, que -aborrecido por sus préstamos
usurarios y por su desdén de los pobres- diariamente había sido
sometido a la tortura durante un año. Su fanatismo, "duro como
su piel", había rehusado la abjuración.
Orgulloso de una filiación
milenaria -porque todos los judíos dignos de este nombre son celosos
de su sangre-, descendía talmúdicamente de la esposa del último
juez de Israel: Hecho que había mantenido su entereza en lo más
duro de los incesantes suplicios.
Con los ojos llorosos,
pensando que la tenacidad de esta alma hacía imposible la salvación,
el venerable Pedro Argüés, aproximándose al tembloroso rabino,
pronunció estas palabras:
-Hijo mío, alégrate: Tus
trabajos van a tener fin. Si en presencia de tanta obstinación me he
resignado a permitir el empleo de tantos rigores, mi tarea fraternal
de corrección tiene límites. Eres la higuera reacia, que por su
contumaz esterilidad está condenada a secarse... pero sólo a Dios
toca determinar lo que ha de suceder a tu alma. ¡Tal vez la infinita
clemencia lucirá para ti en el supremo instante! ¡Debemos
esperarlo! Hay ejemplos... ¡Así sea! Reposa, pues, esta noche en
paz. Mañana participarás en el auto de fe; es decir, serás llevado
al quemadero, cuya brasa premonitoria del fuego eternal no quema, ya
lo sabes, más que a distancia, hijo mío. La muerte tarda por lo
menos dos horas (a menudo tres) en venir, a causa de las envolturas
mojadas y heladas con las que preservamos la frente y el corazón de
los holocaustos. Seréis cuarenta y dos solamente. Considera que,
colocado en la última fila, tienes el tiempo necesario para invocar
a Dios, para ofrecerle este bautismo de fuego, que es el del Espíritu
Santo. Confía, pues, en la Luz y duerme.
Dichas estas palabras, el
Inquisidor ordenó que desencadenaran al desdichado y lo abrazó
tiernamente. Lo abrazó luego el fraile redentor y, muy bajo, le rogó
que le perdonara los tormentos. Después lo abrazaron los familiares,
cuyo beso, ahogado por las cogullas, fue silencioso. Terminada la
ceremonia, el prisionero se quedó solo, en las tinieblas.
*
El rabí Abarbanel, seca la
boca, embotado el rostro por el sufrimiento, miró sin atención
precisa la puerta cerrada. "¿Cerrada?..." Esta palabra
despertó en lo más íntimo de sus confusos pensamientos un sueño.
Había entrevisto un instante el resplandor de las linternas por la
hendidura entre el muro y la puerta. Una esperanza mórbida lo agitó.
Suavemente, deslizando el dedo con suma precaución, atrajo la puerta
hacia él. Por un azar extraordinario, el familiar que la cerró
había dado la vuelta a la llave un poco antes de llegar al tope,
contra los montantes de piedra. El pestillo, enmohecido, no había
entrado en su sitio y la puerta había quedado abierta.
El rabino arriesgó una
mirada hacia afuera.
A favor de una lívida
oscuridad, vio un semicírculo de muros terrosos en los que había
labrados unos escalones; y en lo alto, después de cinco o seis
peldaños, una especie de pórtico negro que daba a un vasto corredor
del que no le era posible entrever, desde abajo, más que los
primeros arcos.
Se arrastró hasta el nivel
del umbral. Era realmente un corredor, pero casi infinito. Una luz
pálida, con resplandores de sueño, lo iluminaba. Lámparas
suspendidas de las bóvedas azulaban a trechos el color deslucido del
aire; el fondo estaba en sombras. Ni una sola puerta en esa
extensión. Por un lado, a la izquierda, troneras con rejas, troneras
que por el espesor del muro dejaban pasar un crepúsculo que debía
ser el del día, porque se proyectaba en cuadrículas rojas sobre el
enlosado. Quizá allá lejos, en lo profundo de las brumas, una
salida podía dar la libertad. La vacilante esperanza del judío era
tenaz, porque era la última.
Sin titubear se aventuró
por el corredor, sorteando las troneras, tratando de confundirse con
la tenebrosa penumbra de las largas murallas. Se arrastraba con
lentitud, conteniendo los gritos que pugnaban por brotar cuando lo
martirizaba una llaga.
De repente un ruido de
sandalias que se aproximaba lo alcanzó en el eco de esta senda de
piedra. Tembló, la ansiedad lo ahogaba, se le nublaron los ojos. Se
agazapó en un rincón y, medio muerto, esperó.
Era un familiar que se
apresuraba. Pasó rápidamente con una tenaza en la mano, la cogulla
baja, terrible, y desapareció. El rabino, casi suspendidas las
funciones vitales, estuvo cerca de una hora sin poder iniciar un
movimiento. El temor de una nueva serie de tormentos, si lo
apresaban, lo hizo pensar en volver a su calabozo. Pero la vieja
esperanza le murmuraba en el alma ese divino tal vez, que reconforta
en las peores circunstancias. Un milagro lo favorecía. ¿Cómo
dudar? Siguió, pues, arrastrándose hacia la evasión posible.
Extenuado de dolores y de hambre, temblando de angustia, avanzaba. El
corredor parecía alargarse misteriosamente. Él no acababa de
avanzar; miraba siempre la sombra lejana, donde debía existir una
salida salvadora.
De nuevo resonaron unos
pasos, pero esta vez más lentos y más sombríos. Las figuras
blancas y negras, los largos sombreros de bordes redondos, de dos
inquisidores, emergieron de lejos en la penumbra. Hablaban en voz
baja y parecían discutir algo muy importante, porque las manos
accionaban con viveza.
Ya cerca, los dos
inquisidores se detuvieron bajo la lámpara, sin duda por un azar de
la discusión. Uno de ellos, escuchando a su interlocutor, se puso a
mirar al rabino. Bajo esta incomprensible mirada, el rabino creyó
que las tenazas mordían todavía su propia carne; muy pronto
volvería a ser una llaga y un grito.
Desfalleciente, sin poder
respirar, las pupilas temblorosas, se estremecía bajo el roce
espinoso de la ropa. Pero, cosa a la vez extraña y natural: los ojos
del inquisidor eran los de un hombre profundamente preocupado de lo
que iba a responder, absorto en las palabras que escuchaba; estaban
fijos y miraban al judío, sin verlo.
Al cabo de unos minutos los
dos siniestros discutidores continuaron su camino a pasos lentos,
siempre hablando en voz baja, hacia la encrucijada de donde venía el
rabino. No lo habían visto. Esta idea atravesó su cerebro: ¿No me
ven porque estoy muerto? Sobre las rodillas, sobre las manos, sobre
el vientre, prosiguió su dolorosa fuga, y acabó por entrar en la
parte oscura del espantoso corredor.
De pronto sintió frío
sobre las manos que apoyaba en el enlosado; el frío venía de una
rendija bajo una puerta hacia cuyo marco convergían los dos muros.
Sintió en todo su ser como un vértigo de esperanza. Examinó la
puerta de arriba abajo, sin poder distinguirla bien, a causa de la
oscuridad que la rodeaba. Tentó: Nada de cerrojos ni cerraduras. ¡Un
picaporte! Se levantó. El picaporte cedió bajo su mano y la
silenciosa puerta giró.
*
La puerta se abría sobre
jardines, bajo una noche de estrellas. En plena primavera, la
libertad y la vida. Los jardines daban al campo, que se prolongaba
hacia la sierra, en el horizonte. Ahí estaba la salvación. ¡Oh,
huir! Correría toda la noche, bajo esos bosques de limoneros, cuyas
fragancias lo buscaban. Una vez en las montañas, estaría a salvo.
Respiró el aire sagrado, el viento lo reanimó, sus pulmones
resucitaban. Y para bendecir otra vez a su Dios, que le acordaba esta
misericordia, extendió los brazos, levantando los ojos al
firmamento. Fue un éxtasis.
Entonces creyó ver la
sombra de sus brazos retornando sobre él mismo; creyó sentir que
esos brazos de sombra lo rodeaban, lo envolvían, y tiernamente lo
oprimían contra su pecho. Una alta figura estaba, en efecto, junto a
la suya. Confiado, bajó la mirada hacia esta figura, y se quedó
jadeante, enloquecido, los ojos sombríos, hinchadas las mejillas y
balbuceando de espanto. Estaba en brazos del Gran Inquisidor, del
venerable Pedro Argüés, que lo contemplaba, llenos los ojos de
lágrimas y con el aire del pastor que encuentra la oveja
descarriada.
Mientras el rabino, los ojos
sombríos bajo las pupilas, jadeaba de angustia en los brazos del
Inquisidor y adivinaba confusamente que todas las fases de la jornada
no eran más que un suplicio previsto, el de la esperanza, el sombrío
sacerdote, con un acento de reproche conmovedor y la vista
consternada, le murmuraba al oído, con una voz debilitada por los
ayunos:
-¡Cómo, hijo mío! ¿En
vísperas, tal vez, de la salvación, querías abandonarnos?
FIN
¿por qué promuevo el terror en el perú?
¿por qué promuevo el
terror en el perú?
CARLOS ENRIQUE SALDIVAR
No sé cómo he de enfrentarme
a esta pregunta, solo se me
ocurre decir que el terror me ha fascinado desde la
infancia;no concibo mi vida sin este fabuloso género
artístico. Mis ansias por difundir el terror u horror son
más fuertes que cualquier impertinente deseo por
aquietarme, ya fuere este mío o de otros. Mi afán de
promoverlo forma parte de mi naturaleza, creo que
incluso lo equiparo a las fuerzas que imprimo en la
escritura de cuentos, en la labor editorial, en mi trabajo
como corrector de estilo y asesor literario. Yo diría que el
terror es una corriente muy difícil de escribir, la meta es
generar miedo, inquietud, perturbación en el lector y para
lograr eso se necesita un talento especial, una magia que
solo los buenos creadores pueden lograr. Como dije, el
terror u horror ha formado parte de mi existencia desde
siempre, gracias a los libros, a los cómics, a las películas,
y, cuando me adentré en el mundo de la internet en el año
2001, pude acceder a incontables relatos de espanto, los
cuales me satisficieron. Me di cuenta de que no estaba
solo, había otros como yo en todo el planeta, lectores y
autores, muchos de estos últimos novatos, sí, pero tenían
unas enormes ganas de aprender, porque en la literatura
la brillantez se desarrolla con las lecturas y con la
práctica escritural. En aquella época descubrí revistas,
antologías,blogs y plataformas interesantes donde pude
leer cuentos clásicos de horror; al mismo tiempo,
mientras vivía la etapa universitaria, recorría librerías de
viejo buscando volúmenes de todo género, aunque
siempre sentí una debilidad especial por el horror: ciertos
ejemplares de autor, o las antologías de las editoriales
Acervo y Bruguera fueron nutriéndome poco a poco,
formando al escritor en que me convertiría. Pronto
llegaron las novelas de los grandes maestros, algunas
delgadas, otras gordas, muchas daban miedo, me
emocionaban, establecí mis preferencias autorales y, al
día de hoy, los sigo disfrutando con fruición. Me invade el
gozo al leer cuentos espeluznantes, siento placer al
redactarlos, por ello decidí dar a conocer la vertiente en
mi país, hay que empezar en orden, primero en uno
mismo, luego en el hogar,la ciudad, el continente, después
en el resto del mundo.
Saber que uno no está solo en tal empresa brinda ánimos
para continuar, saber que en el Perú hay gran interés por
la corriente acrecienta mis deseos de proseguir,pues hay
eventos, lectores, autores, publicaciones, editoriales,
plataformas que divulgan estos textos. Aunque seamos
sinceros, el terror no se ha trabajado mucho en mi país, de
hecho, es escaso; hay trabajos de autores respetados y
hoy recordados, hay estudios prestigiosos, pero el
verdadero boom del horror aún está por darse. Hemos
tenido autores en este nuevo siglo, contamos aún con
ellos, se han añadido nuevos escritores, algunos muy
jóvenes, otros mayores; lo importante es que muchos de
ellos ofrecen calidad, eso es vital al momento de promover
el género. Porque el terror es asombroso, sombrío, íntimo;
puede leerse a oscuras, con gran secreto y remueve ciertos
aspectos de la mente que la mayor parte del tiempo se
encuentran dormidos. Porque el terror enloquece de gusto
y sacude al mejor plantado. Porque no muchos lo
trabajan ya que, como dije, requiere una labor
estructural efectiva, una psicología de personajes atinada,
una construcción sólida. Porque cada publicación de valía
dentro de la vertiente requiere y merece ser anunciada;
somos pocos, pero vamos creciendo, así los lectores
podrán acceder a estas obras pues asustarse es una
retorcida necesidad, al igual que asustar. Esa es la razón,
queridos amigos, por la cual difundo el terror en el Perú.
ocurre decir que el terror me ha fascinado desde la
infancia;no concibo mi vida sin este fabuloso género
artístico. Mis ansias por difundir el terror u horror son
más fuertes que cualquier impertinente deseo por
aquietarme, ya fuere este mío o de otros. Mi afán de
promoverlo forma parte de mi naturaleza, creo que
incluso lo equiparo a las fuerzas que imprimo en la
escritura de cuentos, en la labor editorial, en mi trabajo
como corrector de estilo y asesor literario. Yo diría que el
terror es una corriente muy difícil de escribir, la meta es
generar miedo, inquietud, perturbación en el lector y para
lograr eso se necesita un talento especial, una magia que
solo los buenos creadores pueden lograr. Como dije, el
terror u horror ha formado parte de mi existencia desde
siempre, gracias a los libros, a los cómics, a las películas,
y, cuando me adentré en el mundo de la internet en el año
2001, pude acceder a incontables relatos de espanto, los
cuales me satisficieron. Me di cuenta de que no estaba
solo, había otros como yo en todo el planeta, lectores y
autores, muchos de estos últimos novatos, sí, pero tenían
unas enormes ganas de aprender, porque en la literatura
la brillantez se desarrolla con las lecturas y con la
práctica escritural. En aquella época descubrí revistas,
antologías,blogs y plataformas interesantes donde pude
leer cuentos clásicos de horror; al mismo tiempo,
mientras vivía la etapa universitaria, recorría librerías de
viejo buscando volúmenes de todo género, aunque
siempre sentí una debilidad especial por el horror: ciertos
ejemplares de autor, o las antologías de las editoriales
Acervo y Bruguera fueron nutriéndome poco a poco,
formando al escritor en que me convertiría. Pronto
llegaron las novelas de los grandes maestros, algunas
delgadas, otras gordas, muchas daban miedo, me
emocionaban, establecí mis preferencias autorales y, al
día de hoy, los sigo disfrutando con fruición. Me invade el
gozo al leer cuentos espeluznantes, siento placer al
redactarlos, por ello decidí dar a conocer la vertiente en
mi país, hay que empezar en orden, primero en uno
mismo, luego en el hogar,la ciudad, el continente, después
en el resto del mundo.
Saber que uno no está solo en tal empresa brinda ánimos
para continuar, saber que en el Perú hay gran interés por
la corriente acrecienta mis deseos de proseguir,pues hay
eventos, lectores, autores, publicaciones, editoriales,
plataformas que divulgan estos textos. Aunque seamos
sinceros, el terror no se ha trabajado mucho en mi país, de
hecho, es escaso; hay trabajos de autores respetados y
hoy recordados, hay estudios prestigiosos, pero el
verdadero boom del horror aún está por darse. Hemos
tenido autores en este nuevo siglo, contamos aún con
ellos, se han añadido nuevos escritores, algunos muy
jóvenes, otros mayores; lo importante es que muchos de
ellos ofrecen calidad, eso es vital al momento de promover
el género. Porque el terror es asombroso, sombrío, íntimo;
puede leerse a oscuras, con gran secreto y remueve ciertos
aspectos de la mente que la mayor parte del tiempo se
encuentran dormidos. Porque el terror enloquece de gusto
y sacude al mejor plantado. Porque no muchos lo
trabajan ya que, como dije, requiere una labor
estructural efectiva, una psicología de personajes atinada,
una construcción sólida. Porque cada publicación de valía
dentro de la vertiente requiere y merece ser anunciada;
somos pocos, pero vamos creciendo, así los lectores
podrán acceder a estas obras pues asustarse es una
retorcida necesidad, al igual que asustar. Esa es la razón,
queridos amigos, por la cual difundo el terror en el Perú.
Lima, diciembre de 2014
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