Mi mundo surrealista
Alguien que me habita lleva mis ojos frente al estallido de la crisálida y no se detienepodría ser el oxido que carcome la necesidad de una música de piedra o el caparazón de un sexto sentido en el incendio de las ruinas que nacen .Todo podría decirlo y hacerlo como una conspiración de la mente contra el espíritu .Abro mi cuerpo que es la voz de otros para que la luz lo atraviese siento las miles de bestias habitando mi corazón huyendo entre las cenizas de la inmortalidad,afuera solo es destierro de mares en un desierto donde las llaves abren puertas,asomo a la pared mas oscura y profunda donde se desgasta la vida, donde todos los pájaros del invierno construyen horizontes, siento su vuelo sobre mi cabeza aunque estén lejos o muertos . Allí donde los nervios son contrición de la rasgadura del viento o de la noche que cava sus túneles . Amo las nervaduras que tienen los secretos,como se filtran en las venas e inventan las palabras que nos sacrifican o nos desvelan que podrían ser parte de este poema . Me traen por su eco las formas iconoclastas del mundo, ese triangulo que gira sobre la miasma, esa fugacidad sobre una plataforma de niebla apegada a mi sombra cuando camino o al ruido de las maquinas que yacen en el cementerio de mi casa. El tiempo me ha devuelto huesos de papel, parecen los pellejos de los ángeles.
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